Wir schreiben das Jahr 2062. Ein paar umherschweifende Blicke durch die vor uns liegende Stadt lassen uns erahnen, dass wir wenige Atemzüge vor der Hauptstadt stehen. Zwei, drei Schritte – ich bin in Berlin. Drücke ein altes, ausgeblichenes, zerknicktes Bild an mein Herz. „Hauptmetropole Berlin“ lese ich auf dem Schild neben mir. Einige 100 Meter weiter in die Stadt hinein, wir sehen riesige Hochhäuser, Straßen, beleuchtet durch Lichter im Boden – alle zwei Meter. Es gibt keine schmutzigen Abgase, nur noch mit Wasserstoff angetriebene, 1,5 Meter über dem Erdboden schwebende Autos. Es sind keine Kabel, keine Leitungen weit und breit zu sehen. Doch auch Treppen scheinen hier ihre Notwendigkeit verloren zu haben. Ich laufe weiter durch die Straßen, mache Halt. Eine Ratte läuft in eine kleine Gasse hinein, erschrickt – es wird rund herum hell – Bewegungssensoren. Kopfschüttelnd gehe ich weiter die riesige Hauptstraße entlang, bleibe hier und da stehen, schaue hinauf in den Himmel. Es gibt keine Sterne. Es ist Winter, kurz nach Mitternacht, aber nirgends ein Stern zu sehen. Ich war lange nicht hier. Die Stadt hat sich verändert. Keine grüne Wiese, kein Baum, nicht einmal ein Vogel ist zu sehen. Schweigend gehe ich weiter, frage nach dem Weg. Ich bin unpünktlich – war ich immer. Beruhigung setzt ein, es gibt etwas, was sich nicht geändert hat. Endlich sehe ich das digital angezeigte Straßenschild „Lipton-Street“. Erinnerungen überkommen mich, hieß die Straße nicht einmal „Köpenicker“? Lautlos gehe ich weiter, suche Nummer 45a. Meine Knochen sind nicht mehr die jüngsten – ich verschnaufe kurz, sehe mich um. Es sind keine Bänke zu sehen, hält denn niemand mehr eine Pause in dieser Stadt? Wie ich dort stehe, sehe ich junge Menschen an mir vorbeihasten, keinen Blick zur Seite werfend, still, aber flott ihren Weg gehend. Wieder verfalle ich in meine Gedanken, kalt und gefühllos ist diese Stadt geworden. Kein bisschen der damaligen Wärme und Individualität ist mehr geblieben. Ich erkenne mein geliebtes Berlin nicht mehr wieder. Wieder ziehe ich das von der Zeit markierte Bild aus der Jackentasche und halte es in meinen alten, zitternden Händen. Dazu einen gelblichen Brief, ich muss gedankenverloren lächeln. War ich so lange fort? Endlich laufe ich weiter, erkenne die Nummer, drücke meinen zitternden Finger auf die Klingel. Sehe mir meine Hände an, Narben der Zeit auf ihnen sehend, lächle ich. Ich höre laute Musik aus dem Hause, vor dem ich wartend stehe. Die Tür geht einen Spalt weit auf. Eine kleine Hand schiebt sich hervor und kurz danach kommt ein kleines, rundes Kindergesicht zum Vorschein, was mir lächelnd die Wärme in mein Herz zurückbringt. Langsam kommt das Kleine aus der Tür getreten und läuft wankenden Schrittes auf das Tor zu – eine Fernbedienung in der Hand haltend. Mit seinen kleinen Fingerchen drückt es einen Knopf auf der Fernbedienung – das Tor öffnet sich. Verwirrt nach dem eben eingetretenen, doch trotzdem froh, schließe ich das kleine Bündel in die Arme. Die kleinen Hände umklammern mich, da ist es – das Gefühl der Individualität, welches so verloren geglaubt war. Mit dem Kleinen im Arm laufe ich die paar Schritte zur Haustür. Lachend kommt mir ein schlanker, dunkelhaariger Mann mittleren Alters entgegen. Freudig nimmt auch er mich in die Arme. „Schön, dass du gekommen bist, Mama.“, höre ich ihn sagen und lächle wieder. Plötzlich umringen mich so viele Leute, so viele Gesichter. „Lange nicht gesehen.“ „Oh Großmama.“ „Erzähl, wie ist es dir ergangen!“ 

So viele Fragen, dabei würde ich mich doch so gerne erst einmal setzen. Ich schaue durch die Wohnung, mein geübter Blick erkennt tausende Details. Jede Winzigkeit speichernd, schaue ich weiter. Keine Pflanzen, kein Schaukelpferd, ein mit Bluetooth ans Netzwerk angeschlossener Weihnachtsbaum in der Mitte des Raumes, große Musikboxen, Plasma - Fernseher, in der Küche hantiert ein kleiner Haushaltsroboter, aber nirgendwo auch nur ein Kabel. Endlich, ein Sofa! Erschöpft setze ich mich hin, möchte mich anlehnen. Erschreckt springe ich wieder auf – die Lehne ist heruntergefahren. Schockiert sehe ich meinen Sohn an. „Ist bequem, setze dich ruhig.“, sagt er aufmunternd lächelnd zu mir. Ich frage ihn, wie das alles funktioniert, so ganz ohne Kabel und Drähte und Steckdosen. 

Schmunzelnd antwortet er mir: „Mensch Mama, du lebst wohl seit Jahren hinter dem Mond. Es ist fast alles netzwerkbetrieben. Das Netzwerk hat sich erweitert, gestärkt. Es gibt in jeder Hauptstadt einen Hauptrechner mit Energie für eine gewisse Radiusgröße. Von dort nimmt jeder Haushalt via Bluetooth seine notwendige Energie.“

„Aber, aber...was ist, wenn dieser Rechner abstürzt? Dann fällt doch das ganze System zusammen!“

„Das wird er nicht Mama, das wird er ganz sicher nicht. Es gibt strenge Sicherheitsvorschriften und viele Menschen sind genau für einen solchen Notfall ausgebildet worden und kriegen das alles in den Griff, mach dir keine Sorgen.“

„Aber Telefone, Lichter, Medien, Infrastruktur, sogar Schlösser aller möglichen Türen sind so miteinander verbunden. Findest du das richtig, Mark? Ihr könnt doch alle gar nicht mehr ohne dieses Netz leben, ihr seid regelrecht süchtig danach und abhängig davon geworden.“

„Ach erzähl doch nicht, wir können auch gut auf eigenen Beinen stehen, das ist doch gar kein Problem.“

„Mein Junge, mein lieber Junge, ich würde dir so gerne glauben, doch früher, früher war alles ganz anders. Ich erinnere mich oft an Erzählungen deiner Großmutter, als sie ein Kind war. Ich wage nicht zu sagen, dass diese Kinder es schlecht hatten. Nein, ich möchte sogar meinen, sie hatten es besser als wir und vor allem als ihr. Diese Menschen haben gelernt mit beiden Beinen im Leben zu stehen, ohne Hilfe, sogar ohne Technik.“

„Als ob das so schwer wäre Mutter. Kein Problem, ich kann auch ohne Technik leben. Ich brauche sie nicht.“

„Das sagst du so leicht daher, wie willst du mir das beweisen, Sohn?“

„Ich möchte dir sagen wie. Morgen früh werden wir zwei in meine Firma gehen, wir haben doch an der Zeitmaschine gearbeitet und seit letzter Woche ist sie auch betriebsbereit. Wir zwei werden zurückreisen, in welches Jahr auch immer und ich werde dir zeigen, dass das Leben auch ohne Technik für mich kein Problem darstellt.“

Zustimmend ringe ich mich zu einem freundlichen Nicken durch und streichle zart über meines Sohnes Antlitz. „Er weiß doch gar nicht, was er da verspricht.“, denke ich still und leise.

Rasch brach auch der nächste Morgen an. Anstatt dem lauten Gekrähe eines benachbarten Hahnes, höre ich nun einen elektronischen Weckdienst. „Frau Krämer, hier ihr persönlicher Guten – Morgen - Gruß. Heute ist der 25.Dezember 2062. Draußen liegt eine wunderschöne weiße Schneedecke. Die Temperatur beträgt -5°C...“ Ich hörte schon gar nicht mehr hin.

Ich laufe leise und langsam in die Küche, möchte mir Frühstück machen. Plötzlich wird alles hell – Festbeleuchtung - und ein nervöser Roboter kommt in die Küche geeilt. „Darf ich ihnen etwas bringen?“ „Oh nein, danke.“, antworte ich trocken mit einer wegscheuchenden Geste Richtung Ausgang. Klappernd verlässt der Roboter das Zimmer - stellt seine Funktionen auf Standby. Ich fühle mich wieder wohl. Ich tue ein paar selbstverständliche Handgriffe in der Küche, fühle die Griffe der modernen Kücheneinrichtungen – fühle, dass sie noch nie von Menschenhand ergriffen wurden. Kaltes Metall bedient seit Jahren diese Möbel – wieder das Gefühl von Kälte in dieser Wohnung. Ich setze mich leise an den Tisch mit einer Tasse Kaffee in der rechten Hand. Meine müden, alten Augen huschen über die düstere Wohnung, dann zum Fenster. „Es schneit“, denke ich und lächle. Schnee kann aus allem und jedem etwas Wunderbares machen. Ganz gleich, wie viel Kälte und Hoffnungslosigkeit diese Stadt ausstrahlt, Schnee verzaubert die Sinne eines jeden Menschen und die Ausstrahlung eines jeden Ortes. Bei diesen Gedanken nehme ich ein weiteres Mal das alte Bild und den vergilbten Brief in meine faltigen Hände, leise kullert eine Träne auf das alte Papier. Mit diesen weit entfernten Gedanken schloss sich auch die Stille dieses einsamen Morgens. 

Schon hörte man lauten Schrittes die Kinder herbeipoltern – endlich kommt Leben ins Haus, denke ich still bei mir. Viele kleine Münder quasseln in einem enormen Redefluss auf mich ein und ich fühle wieder etwas von der Vergangenheit. Es gibt etwas, was noch ohne ein Netzwerk funktioniert. Der ungezwungene Kindermund. Die Natur wurde noch nicht ganz aus dem Herzen der Stadt gerissen. Mit dieser glücklichen Entdeckung stelle ich mich abermals in die Küche und mache den Kleinen einen warmen Kakao. „Frohes Weihnachtsfest meine Lieben.“ Fragende Kinderaugen sehen mich groß an. „Aber Großmama, gestern war doch Weihnachten! Warum sagst du „Frohes Weihnachtsfest“?“ Lächelnd setze ich mich mit den Kindern um den hässlich glitzernden, elektrischen Weihnachtsbaum und beginne zu erklären. Mir scheint, als nehme sich viel zu selten jemand die Zeit die endlosen Kinderfragen zu beantworten und mit aller mir gegebenen Geduld, beantworte ich jede neu gestellte Frage. Mein Sohn kommt die Treppe hinunter – ich staune, es gibt Treppen – und lächelt mir liebevoll zu. „Mama, wir wollen langsam aufbrechen.“, sagt er und verschwindet Richtung Hausflur. Ich streiche den Kindern ein letztes Mal über ihre runden, weichen Köpfchen, dann beginne auch ich mich aufbruchsbereit zu machen. 

Kalt und leblos kommt mir die Stadt auch mit meinem Sohn an meiner Seite vor. Ich wage kaum zu sprechen, aus der Angst, es schnellen Roboter herbei, die einem helfen wollen oder es gibt einen Bewegungssensor, der plötzlich das Licht angehen lässt. Schweigend laufe ich neben meinem Sohn her. Dann sehe ich es, das riesengroße Gebäude vor mir. Wie Wolken, so hoch und so Angst einflößend wie ein schlechter Traum. 

Die Nähe meines Sohnes gibt mir die notwendige Sicherheit und ich gehe, mir nichts anmerken lassend, weiter mit ihm die Rolltreppe hinauf. Oben angekommen grüßen viele junge Menschen meinen Sohn. Wir gehen hinein und fahren einen weiteren Aufzug hinauf. Durch viele Türen mit Sicherheitsschloss – wohl bemerkt alles netzwerkgesteuert – kommen wir endlich in einen großen runden Raum. „Ähnlich wie ein Labor“, denke ich.  In der Mitte des hell beleuchteten Raumes steht eine riesige Maschine. Nicht, dass sie mich erschrecken könnte, nachdem ich durch diese schockierende Technologie-Stadt gelaufen bin, aber sicher doch weckt sie großes Erstaunen in mir.  

Schweigend stehe ich neben meinem Sohn, schaue mit schweifendem Blick durch den riesigen runden Raum – frage mich, wie man so viel Kälte in einen Raum bringen kann. Ein steriles weiß deckt alle Wände und Böden, wo ich nur hinsehe ist es weiß. Überall Maschinen, gefährlich glitzernd, als wüssten sie, wie abhängig die Menschheit von ihnen ist. Ich umklammere mit der rechten Hand in meiner Jackentasche das Bild und den Brief, schaue zu meinem Sohn. „Geht es los?“, frage ich ihn leise, eingeschüchtert von den vielen Maschinen, die meinen Sinnen keine Ruhe lassen. Stumm nickend nimmt er meine Hand und geht mit mir auf die große Maschine in der Mitte des Raumes zu. Wir gehen hinein. Plötzlich wird alles blitzhell und kurz darauf setzt große Dunkelheit ein, wie, als falle man in ein nie endendes schwarzes Loch. Ich spüre das Adrenalin durch meinen Körper fegen, den Angstschweiß auf meiner Stirn, die Todesangst in meinem Herzen. Meine letzte Aufmerksamkeit gilt der Hand in meiner Jackentasche – „lass nur nicht los“, denke ich bei mir. Dann ein Licht, wie am Ende eines langen, dunklen Tunnels. Wir werden kurz durch die Gegend geworfen, da holt die Lunge auch schon tief Luft, wie es einem der Reflex befiehlt. Ich atme durch. Bin völlig aufgelöst. „Wo bin ich?“ „Wo ist das Hochhaus, die Straßen, die Lichter?“ „Was ist gerade passiert?“ Die Stimmen in meinem Kopf geben keine Ruhe. 

Ich sehe auf, sehe meinen Sohn nicht weniger verwirrt neben mir auf dem Boden kriechen. „Ist alles in Ordnung?“, höre ich ihn fragen.

Ich nicke geistesabwesend, sehe mich weiter um. Wieder einmal jedes Detail speichernd, sehe ich über den kleinen Feldweg am Rande, über die Weide, auf der ein paar Kühe grasen, bis hin zu dem kleinen Dorf, wenige hundert Meter den Hügel hinab. Atme tief ein – Landluft, wunderschöne klare Landluft. Wiesen, Wälder, Tiere, ich sehe Vögel durch die Lüfte fliegen und unebenes Gelände, Farben, viele bunte Farben, von Blumen und Blüten und Bäumen und Tieren – ein Gefühl von Freiheit, da ist es - das Gefühl von Individualität. 

Plötzlich reißt mich der Ruf meines Sohnes aus den schweifenden Gedanken. „Mama, hier riecht es ja, als ob wir mitten in der Pampa gelandet sind! Furchtbar!“, sagt er und verzieht angeekelt das Gesicht. „Nein mein Sohn, das, genau das und nichts anderes, ist Berlin.“ „Das gute alte Berlin.“, denke ich meinen angefangenen Gedanken zu Ende. „Nun komm schon.“, rufe ich meinem Sohn zu und reiche ihm meine alte Hand, um ihm aufzuhelfen. Nachdem er sich schimpfend dazu durchgerungen hat, sich zu erheben, gehen wir langsam den schönen Feldweg entlang. „Wir müssen einen Fernseher finden und das Datum herausbekommen.“, sagt er. Lachend erwidere ich: „Einen Fernseher?! Mein Sohn, was glaubst du denn, wo wir sind? Hier gibt es keine Fernseher. Die Idee für einen Fernseher gibt es zwar schon seit 1886, doch gilt das Jahr 1928 erst als das Startdatum des Fernsehens. Glaubst du wirklich, dass jeder so viel Geld hat, um sich einen leisten zu können? Nein, nein mein Junge. Das einzige was wir suchen können, ist die Dorfzeitung.“ Schockiert sieht er mich an. „Keine Fernseher?“ Nervös kramt er in seiner Jackentasche – zieht sein Handy hervor. Tippt kurz auf die Tasten – ein Tuten. „Kein Anschluss unter dieser Nummer.“

„Mist!“, höre ich ihn hinter mir fluchen. „Wenn ich dir jetzt sage, dass es damals auch noch keine Handys gab und somit auch keine Satelliten oder Netzwerke, die dein Signal weiterleiten können. Was ist dann?“, sage ich wieder schmunzelnd.

Verärgert antwortet er: „Das kann doch nicht dein Ernst sein Mutter, es muss doch Telefone geben!“ „Natürlich gibt es Telefone - eines in jedem Dorf. Meist stehen diese beim Postamt, erzählte mir meine Großmutter damals.“ 

Fluchend entschließt sich mein Sohn also doch mir weiter Richtung Dorf zu folgen.

Dort angekommen stehen wir auf dem Marktplatz. Viele nette Menschen laufen an uns vorbei, grüßen uns nett. Einige drehen sich nach uns um – tuscheln.

„Wir sind Fremde für sie, das gibt es hier selten. Es dauert nicht lange, dann weiß das ganze Dorf um uns Bescheid und wir sind zur Dorfattraktion geworden.“, antworte ich auf die fragenden, stummen Blicke meines Sohnes. Langsam betreten wir das Postamt – wieder Getuschel – auf der Theke liegen Zeitungen. Ich nehme eine der Zeitungen in die Hand, überfliege sie. „28. März 1955“, lese ich links oben auf dem Deckblatt. „Wir sind immer noch in Biesdorf mein Junge.“, rufe ich Mark zu, welcher mit einem der Postbeamten wegen der Benutzung des Telefons spricht. Kopfschüttelnd kommt er auf mich zu. „Sie wollen Deutsche Mark von mir, wenn ich das Telefon benutzen will.“, sagt er in sichtlich gereiztem Flüsterton zu mir. „Aber wen möchtest du denn überhaupt anrufen? Du kennst niemanden mein Junge, wir sind im Jahre 1955.“ Entsetzen breitet sich auf seinem Gesicht aus. „Aber, aber, aber wie.“ Er stottert nur unverständlich vor sich hin, schließlich setzt er sich.  „Aber was nun?“, fragt er voller Verzweiflung in der Stimme. „Nun, nun wirst du mir beweisen, wie du ohne Technik klar kommst, deshalb sind wir doch hier.“ Ein aufmunterndes Lächeln umspielt mein Gesicht, dann drücke ich meinen Jungen an mich. 

Wieder auf dem Marktplatz angekommen, sehen wir Leute langsam über den Markt laufen, Einkäufe tätigen, ihre Kinder in großen länglichen Wägen durch die Gegend schiebend, einige sind an Ort und Stelle stehen geblieben, unterhalten sich lachend. „So viel Leben und Liebe in diesem Dorf.“, denke ich. Wir gehen ein Stück weiter in die Stadt hinein, durch den kleinen Vorort hindurch. Menschen fahren mit Fahrrädern und alten Autos über die kleinen Landstraßen. Nirgendwo ein Internet – Café - wie auch, so etwas kannte man gar nicht. Eine Straßenbahn - ein Hoffnungsschimmer für meinen Sohn, es gibt Technik! Es gibt ein kleines Ortskrankenhaus, im südlichen Teil eine Villen-Kolonie, es gibt einen Schlosspark Biesdorf, auch S –Bahnen sieht man durch die Stadt fahren, rund um den Schlosspark eine sogenannte „Paradiessiedlung“, ich sehe die Biesdorfer Dorfkirche, auch „Gnadenkirche“ genannt, ich erkenne so viel wieder. Ich sehe wieder mein Berlin vor meinen alten, müden Augen. Nur mein Sohn ist minder begeistert von diesem tollen Örtchen. Es erschreckt ihn, wie alt alles ist, wie wenig Autos herumfahren, wie wenig er kennt. „Köpenicker Straße? Welche ist das, kenn ich gar nicht.“, fragt er wenig begeistert. „Das ist die Straße in der du wohnst, mein Lieber. Die gute alte Köpenicker Straße.“ Erinnerungen überkommen mich, ich sehe Bilder vor Augen, wie ich mit Freunden oft diese Straße lang gefahren oder gelaufen bin. In meinen eigenen Erinnerungen gefangen merke ich nicht, wie mein Sohn weiterläuft und einen jungen Mann nach dem Weg zum Internet-Café fragt. Wie aus der Trance gerissen, höre ich das Wort „Internet“ und schrecke auf. Laufe in schnellem Schritte zu meinem Sohn. „Sag mal bist du denn von allen guten Geistern verlassen?!!“, keife ich ihn gereizt an und zerre ihn von dem verwirrten jungen Mann davon. „Du kannst doch nicht in aller Öffentlichkeit nach dem Internet fragen, es gibt kein Internet! Es hat es nie gegeben, verstehst du mich?! Komm mit, wir suchen uns eine Übernachtungsmöglichkeit.“ 

Eingeschüchtert von meinem aggressiven Ton läuft er mit gesenktem Kopf hinter mir her. Die Wut brodelt in mir. „Was hat er sich dabei gedacht?!“, schreit es in mir.

Ein paar hundert Meter weiter kommen wir an ein Gasthaus, freundlich nehmen uns die Besitzer auf und führen uns auf unser Zimmer. „Licht, Fenster, Betten, gepflegtes Bad, alles was man braucht.“, denke ich und mein Blick huscht zu Mark. „Kein Fernseher, kein Telefon, kein Computer, ein Stück Seife?! Was ist denn das hier?“, lese ich es aus seinem Gesichtsausdruck. „Wie ruft man hier den Zimmerroboter?“ „Es gibt keinen Zimmerroboter, wozu brauchst du einen?“ „Wer wäscht meine Wäsche? Wer kocht? Wer bügelt? Wer bringt mir, was ich brauche?“ „Niemand, mein Junge, du stehst auf eigenen Beinen, schon vergessen?“ Mürrisch verlässt er das Zimmer, ich bin allein. Ein paar Minuten Ruhe kommen mir gar nicht mal so ungelegen. Langsam ziehe ich das Bild und den Brief aus der Jackentasche und mein Blick huscht leise über das beschriebene Papier. Mit glasigen Augen hake ich ein paar der Dinge ab, die in dem Brief stehen und lege mich leise zu Bett, das Bild nicht aus der Hand gebend – mit glänzenden Tränen in den Augen schlafe ich ein.  Plötzlich werde ich durch ein lautes Poltern und Krachen hellwach. Mein Sohn kommt ins Zimmer getorkelt, zwei Männer halten ihn an den Armen. Schockiert frage ich, was denn passiert sei. Lachend antworten die beiden Männer: „Der hier hat sich unten in der Bar voll gesoffen und uns zuletzt diese dämliche Karte vor die Nase gehalten und gemeint er wolle zahlen. Nur trug er nur diese Karte, doch aber kein Geld bei sich.“ Schweigend nehme ich die Karte entgegen. „VISA“ steht fett vorne auf die Karte gedruckt, ich verstehe. Ich gebe den Männern das fehlende Geld in Deutschen Mark, da ich mir notfalls welches eingesteckt hatte und lass sie meinen Sohn aufs Bett ablegen. 

Der nächste Morgen. Mark erwacht aus seinem Tiefschlaf – reibt sich stöhnend die Augen. „Was war denn los?“, fragt er mit erschlagener Stimme. „Du hast getrunken und das nicht zu wenig mein Guter.“, sage ich erschöpft und stelle ihm eine Tasse Tee ans Bett. „Du hast wieder einmal vergessen, wo wir sind. Wolltest mit VISA bezahlen. Das geht nicht mein Sohn. Sieh es endlich ein, dein ach so faszinierendes Riesennetzwerk existiert hier nicht. Somit gibt es auch keine Kartenzahlung – nur bar.“ Stille. Diese Stile verrät mir, dass er sich schämt, schämt für seine Unachtsamkeit, schämt für alles. Müde lächelnd setze ich mich neben ihn aufs Bett. „Es ist nicht leicht so zu leben, wie die Menschen früher, nicht? Es ist nicht leicht, du hast es vollstens unterschätzt, wird dir das nun bewusst?“ Mit diesen Worten lasse ich ihn sitzen, werfe einen kurzen Blick auf den Brief und schlage einen Spaziergang durch die Stadt vor. Zögernd willigt Mark ein. „Wollen wir ein wenig mit der Bahn fahren?“, fragt er im selben Atemzug des Nickens. Ich schaue schnell im Internet, wann die S-Bahn fährt...“ Da entdeckt er beim Reden schon selbst seinen Fehler. Es gibt kein Internet. Wo bekommen wir also die Fahrzeiten her? „Nur die Ruhe, auf die alte Art und Weise eben, wir laufen zum Bahnhof und schauen auf die Pläne.“, sage ich in ruhigem und direkten Ton. Schweigen. Schweigen bedeutet Zustimmung, so steht es im Talmud. Also machen wir uns entschlossenen Schrittes auf zum Bahnhof. Ich fühle mich wieder wie ein junges Mädchen, so wie ich hier durch diese Stadt laufe, die Vögel zwitschern höre. Ich sehe junge Pärchen an uns vorbeilaufen, sich in den Armen liegend. Es ist, als hätte man wirklich die Zeit zurückgedreht, nicht nur äußerlich sondern auch in meinem Herzen. Alles, was einst so fremd, so verloren, so lange her erschien, ist nun wieder da. All die alten Erinnerungen an längst vergessene Tage sind wieder da, als wären sie nie fort gewesen. So stehen wir nun am Bahnhof, schauen auf die Karte, wo wollen wir eigentlich hin? Fragend sehe ich meinen Sohn an. „Lass uns deine Großmutter besuchen fahren.“ „Mark, du weißt genauso gut wie ich, dass das unmöglich ist. Wir dürfen niemandem erzählen, wo wir herkommen und was passieren wird, damit verändern wir von Grund auf alles.“ „Ich möchte auch nicht zu ihr hinein, ich möchte sie nur sehen, willst du das nicht irgendwie auch?“ Krampfhaft fiebernd den Brief in der Hand umklammert, denke ich nach. Natürlich will ich, aber wir dürfen doch nicht. Ist es nicht aber vorherbestimmt? Herz und Verstand bieten sich einen unerbitterten Kampf. Wie nicht anders erwartet antworte ich: „Okay, du hast Recht.“ Das Herz hat gesiegt. „Doch wo bekommen wir die Adresse her?“, frage ich mich selbst. Im selben Augenblick spricht Mark das Gedachte aus: „Wir müssen einen PC finden. Dort können wir nach der Adresse google’n.“ „Klick.“, höre ich es in seinem Gehirn schalten. „Ach herrje...schon wieder, tut mir Leid Mama. Wo suchen wir sonst nach der Adresse? Ich meine, das bekommt man doch gar nicht anders heraus!“ „Aber natürlich bekommt man das anders heraus. Meinst du die Menschen früher waren dümmer, nur weil sie kein Internet hatten?! Jeder Gang macht schlank, hieß es damals. Wir müssen wieder zu einem Postamt, wir brauchen ein Telefonbuch, dort müssten wir fündig werden.“

Auch das ist schnell erledigt, so dass wir weiter unseres Weges gehen können. Nach ein paar Stationen Fahrt mit der Bahn sind wir auch schon da. Wir steigen aus, schauen uns auf dem Bahnhof um und laufen den letzten Rest bis zu dem Haus, zu dem wir wollen. Uns kommt ein jungs Mädchen, mit ihren Freundinnen entgegen. Kichernd quasseln sie alle durcheinander. Das Mädchen schaut mir plötzlich tief in die Augen. Für einen Moment habe ich das Gefühl, die Zeit bliebe stehen. Es ist vollkommene Stille um uns herum, so als gäbe es nur uns und niemand anderes auf der Welt. Es ist so etwas Vertrautes in diesem Blick, als hätte ich ihn all die Jahre auf mir gespürt. Dennoch gehen wir aneinander vorbei, drehen uns ein letztes Mal um, dann verschwindet sie um eine Ecke. „Was ist los?“, fragt mein Sohn, bemerkend, dass irgendwas nicht stimmte. „Ach nichts, nichts mein Kind.“ Schweigend gehen wir weiter. Kommen an dem Hause an, dass die gesuchte Nummer trägt, schauen durchs Fenster, sehen eine glückliche Familie um den Essenstisch herumsitzen. Sie lachen, reden und es ist als wäre all die Liebe, die mir in der Zukunft Berlins so gefehlt hat in dieser einen Familie. Ich muss lächeln. Sehe die fröhlichen Kindergesichter, mit Holzflöten in der Hand, Zufriedenheit in ihrem Gesicht. Im Hintergrund läuft leise eine Schallplatte, die Mutter kommt mit dem Essen in den Saal hineingelaufen. Kein Roboter, keine weißen Wände. Es gibt vertraute Kabel. Keinen Computer, keine riesigen Musikboxen, kein Telefon, ein Licht – mit Lichtschalter. Eine Katze wuselt durch das Geschehen. Ich atme tief ein. „Das ist es mein Sohn, was mir in unserer Familie, in deinem Haus so fehlt, seit es diesen Superrechner und dieses Internet gibt. Diese vertraute Zusammenkunft von Menschen in einem Raum. Nicht im Chat oder per E-Mail aus weiter Ferne – nein in einem Raum, zusammen am Essenstisch, lachend, mit einander redend, die fröhlichen Stimmen durcheinander sprechen hörend. Das ist es, was mir so fehlt. Abgenutzte Küchenschränke, siehst du das? Schrammen im Porzellan. Verstehst du nun, wieso ich das alles wollte? Wieso ich wollte, dass du siehst, wie diese Menschen leben? Das ist Leben mein Sohn, das ist Zufriedenheit, das ist Individualität. Und das ging alles verloren.“ Schweigen, erneut. Das Schweigen bleibt auch auf dem Weg nach Hause, was heißt nach Hause – zum Gasthof. Ein paar Stunden später kommen wir an.

Wir sitzen gemeinsam an dem kleinen Tisch in unserem Zimmer.

„Lass uns nach Hause gehen mein Sohn. Lass uns heim kehren. Du hast gesehen, wie du dich getäuscht hast in der Arbeit, die einem gemacht wird, wenn es deinen Superrechner nicht gibt und wie wenig du eigentlich vom Leben weißt. Es reicht, lass uns gehen.“ „Mutter? Danke.“ Das war alles, was er zu sagen hat. Ich sah ihm die tiefe Reue seines bisher gelebten Lebens an, es zeichneten sich langsam dieselben Narben auf seinen Händen ab, wie die auf meinen, sah ich. Narben vom Fall durch die Zeitmaschine, von den Glasscherben aus der Bar und Narben, die man nicht zu sehen pflegte, da sie tief im Herzen sind. Sein Gesicht zeigte nun die Falten, die auch mein Gesicht in seinem Alter vorwies. Ich hebe meine Hand und streiche ihm zart übers Gesicht, über das Gesicht, was ich 40 Jahre lang immer im Herzen trug. Das Gesicht, was mich alle meine Sorgen immer hat vergessen lassen und mir immer alle seine auflud. Das Gesicht was ich jahrelang zu schützen pflegte und was nun alt und zerbrechlich geworden war. Es sah so hilflos aus, wie es stumm auf den Boden starrte. Ich sagte leise: „Ich habe dir zu danken, dafür, dass du mir auf meine alten Tage noch so eine Reise beschert hast, dafür, dass du nicht gefühlskalt geworden bist, wie der Rest der Stadt, dafür, dass du mich nicht irgendwohin abschiebst, sondern mich immer noch als dein Blut anerkennst, dafür, dass du in mir neue Hoffnung gepflanzt hast. Es ist nicht aus. Ein einzelner allein kann schon etwas ausrichten, vergiss das nicht.“ Mit diesen Worten ließ ich ihn sitzen, diesen müden, alten Mann und als ich einen Blick zurück warf umspielte sein Gesicht ein kleines Lächeln. Da wusste ich es, das Kind hat gesiegt. Er wird nicht zu einem dieser verbitterten, alten Menschen, welche sich in ihrem Selbstmitleid ertränken und das kleine Kind, das der Welt so viel bedeutet, in sich einschließen. Nein, er sieht nach vorn, so wie man es nicht anders tun sollte. Er hat verstanden. 

Ich werfe einen Blick durchs Fenster – Sterne, viele, viele Millionen Sterne am nachtdunklen Himmel, dabei ist es Frühling. Ein weiteres Mal ziehe ich Brief und Bild aus meiner Jackentasche, setze ein paar Häkchen.

Beruhigt gehe ich zu Bett.

Der nächste Morgen erwacht – das Gekräh’ eines Hahns in der Nachbarschaft. Ich fühle mich wohl. Gehe ein paar Schritte, das Bett meines Sohnes ist leer. Ich mache mich fertig und gehe aus unserem Zimmer. Komme die Treppe herunter. Da kommt mir mein Sohn entgegen. „Mensch Mama, du bist ja schon wach. Ich habe Brötchen geholt, unten vom Bäcker, lass sie uns noch essen vor der Heimreise. Bitte.“, ruft er mir lächelnd zu, enttäuscht, da er zu spät kommt. Freudig nehme ich das Angebot entgegen. Es ist ein schöner Morgen, die Sonne lacht, man hört wieder Vögel und unten hört man viele bunte Stimmen wild durcheinander sprechend. 

Der Morgen geht vorbei – wir müssen heim. Langsam begeben wir uns in die Richtung, aus der wir kamen. Ich werfe einen letzten Blick zurück auf mein geliebtes Berlin. Mein Sohn tut es mir nach, dann lächelt er mir aufmunternd zu. „Gehen wir?“, fragt er sanft. „Ja, gehen wir.“, antworte ich entschlossen. 

Wieder dieses Gefühl in die Luft gewirbelt zu werden, alles drückt sich zusammen, die Welt rast an einem vorbei und dennoch ist es stockdunkel, ein heller Punkt, wir sind da. Schnaufend stehen wir wieder im sterilen Labor. Ich nehme tief Luft, ich rieche Desinfektionsmittel. Oh ja, wir sind zurück. Schwer und unglaublich lang kommt mir der Weg zum Hause meines Sohnes dieses Mal vor. Wir laufen schweigend nebeneinander her, jeder in seine eigenen Gedanken vertieft. Dort angekommen laufen uns schon schreiend die Kinder entgegen. „Vater, Vater, Oma! Wo ward ihr denn nur so lange?“ „Wir sind verreist meine Lieben. Dorthin wo alles begann, wo das Leben seinen Ursprung hat,  dorthin wo die Menschheit entstand, wo sie laufen lernte.“, sprach er und zwinkerte mir unbemerkt zu. „Er ist ein guter Junge“, denke ich und schmunzele. Der Abschied naht, ich muss zurück, nach Hause. Ich quäle mich wie immer durch viele Tränen des Abschieds, umarme meine lieben Enkel und Enkelinnen, zum Schluss meinen Sohn. Ich stehe vor ihm. Drücke ihm den Brief und das Bild in die Hand. „Lies ihn und schau dir das Bild an, tu mir den Gefallen. Dann wirst du verstehen.“ Mit diesen Worten ließ ich den jungen Mann vor seinem Hause stehen und lief, lief, dorthin wo ich frei atmen kann.

Es war noch derselbe Abend, an dem mein Sohn sich den Brief zur Hand nahm, ihn auffaltete und lies:

Meine liebe Tochter,                                                             15. Mai 2047

ich weiß, dass es um mich nicht gut steht und dass ich nicht mehr viel Zeit habe. Ich weiß, das möchtest du sicher nicht hören und du weißt, ich würde niemals aufgeben, wenn nicht schon alles verloren wäre. Der Krebs zwingt mich in die Knie, ich kann nicht mehr. Doch ich möchte, dass du noch einiges erfährst, einiges ungesagtes. Du wirst es heute noch nicht wissen, doch deine Oma ist dir schon einmal begegnet, lange, lange bevor du auf der Welt warst. Kurios, aber wahr. Es war an einem schönen Abend im März, am 29. März 1955 um es genau zu sagen. Sie ist mit ihren Freundinnen auf dem Weg zum Park gewesen, sie wollten es sich an dem schönen Abend ein wenig bequem machen. Da kam ihr eine alte Frau entgegen, mit einem Mann mittleren Alters an ihrer Seite. Es war ihr, als hätte sie diese Frau schon zuvor einmal gesehen. Sie sahen sich in die Augen und es war wie ein Dejavu, wie ein Traum, wie etwas Magisches zwischen den Beiden. Sie hat diese Frau nie wieder gesehen, hat im Dorf überall nach ihr gefragt, doch niemand wollte sie gesehen haben. Ich weiss nicht, wie so etwas möglich ist, aber sie sagte eines Tages zu mir, sie erkennt diese alte Frau in dir wieder. Die Augen sagte sie, diese Augen hat nur ein Mensch auf der Welt. Die Augen, die so strahlen, als wären sie Sterne, die so funkeln können, als wären sie Diamanten. Sie hat diese Augen nie vergessen und glaube mir, sie irrt sich nicht. Egal wie du dort hingekommen bist mein Kind, du musst dir Biesdorf anschauen, als es noch Biesdorf war. Heb dein Köpfchen und rieche die frische Luft, die es mal in Berlin gab. Sieh dir die Kirche an, den Park, die endlosen Wiesen und Wälder, das Wilhelm – Griesinger Krankenhaus damals, die Weiden, die Häuser, fahre mit der Bahn durch Berlin, das alte Berlin. Ich hätte es dir so gern gezeigt, doch ich denke, das liegt nicht mehr in meiner Macht. Doch der junge Mann – ich denke es ist dein ältester Sohn. Der hat die Kraft dir das zu ermöglichen, dir das alles zu zeigen. Und wenn du verzweifelt bist, geh zu dem Haus meiner Mutter und spüre die Wärme, die aus diesen Wänden strahlt, die Wärme, die auch unser Heim stets umgab und du wirst wieder einen klaren Kopf fassen können. Es gibt wesentlich wichtigere Dinge als Technik, als Internet, als Telefone oder Fernsehen! Wir konnten damals auch ohne das alles. Ich weiß, du kannst es auch. Führe ein freies Leben, verlasse dich nie auf die Technik, die wird eines Tages versagen, verlasse dich auf dein Herz und deinen klaren Menschenverstand – das bleibt ewig. Und wenn du dann eines Tages so auf dein Leben zurückschaust, so wie ich es heute tue, wirst du nichts zu bereuen haben. Wir machen alle das Beste, aus dem uns Gegebenen, setze das nie leichtfertig aufs Spiel. Lebe dein Leben und schau nicht auf Vergangenes, tu anderen einen Gefallen, ohne einen zurück zu verlangen, sprich mit Kindern, das ist Balsam für die Seele und sperre das eigene Kind in dir um Gottes Willen niemals ein. Denn das ist es, was dich am Leben hält mein Kind, was dir die Lebensfreude ins Herz lässt und was dir ein Auge beschafft für Kleinigkeiten, für Details jeglicher Art. Du siehst doch, Lebensfreude ist mir nur geblieben, weil ich mit euch lachen konnte, weil ich mich euch immer mehr angeglichen habe, weil ich ein Kind war, so wie ihr. Ich werde nie auch nie ein Stück meiner Erinnerung vergessen, keinen Augenblick, kein gesagtes Wort, keinen Geruch, nichts. Ich werde immer an unsere gemeinsame Zeit denken. Ihr Kinder wart das Beste, was mir je hätte passieren können. Wenn mich jemand fragen würde, was ich im Nachhinein in meinem Leben anders gemacht hätte, würde ich auf diese Frage nur eins antworten können: Nichts. Denn ich habe nun alles was ich brauche. Ich bin glücklich. Ich bin zufrieden mit dem was ich geleistet habe. Ich habe keinen großen, bedeutungsvollen Namen hinterlassen und es wird sich kaum einer an mich erinnern, doch hab ich euch hinterlassen und ihr - ihr seid die Welt, du bist die Welt mein Kind. Verzweifle nicht, wenn du das liest. Ich bin dann wohlmöglich nicht da, um dich zu trösten, doch würde ich dir jederzeit die Tränen wegwischen, wenn ich neben dir säße. Mit diesem Brief verabschiede ich mich nun auch schriftlich von dir. Ich weiß, du kannst es nicht verstehen, du willst es nicht verstehen, wieso. Man fragt immer nach dem warum, wieso hört man nicht einfach gut zu, der Wind sagt alles, was man wissen muss. Und die Sterne sagen alles, was du brauchst. Schaue hinauf in den Himmel, wenn du dich einsam fühlst und ich werde da sein. Für dich und für alle die du liebst.

In tiefer Liebe...

Deine Mutti.

Schweigen.

Er nahm das Bild zur Hand und sah es sich an. Er sah eine große glückliche Familie. Seine Uroma, seinen Uropa, seine Oma, seine Onkel und Tanten, seine Mutter, seinen Vater und in den Armen seiner Mutter ein kleines verpacktes Bündel – sich selbst.

Langsam gehe ich durch die stille Nacht, ein paar Tage nach Weihnachten. Ich denke an dich Mama, ich vermisse dich. Ich vermisse dein Lachen, deine ganze Art. Ich vermisse deine Hand, wenn ich falle, deine Augen, die mir diese Liebe geben. Ich sehe überall nur Technik, davor hast du immer gewarnt – hast es vorausgesehen. Ich sehe in den Himmel, denke an dich. Ich fühle mich plötzlich so einsam ohne dich. Da seh ich es – ein Stern, ein einziger Stern am Himmel, doch so hell, dass es mir ist, als hätte er die Energie von Millionen. Ein klarer Windhauch umspielt mein altes, faltiges Gesicht. Ich lächle sanft, wie ein Kind, ich verstehe.

Komplettes Urheberrecht und copyright bei Lisa-Elain Mielke.

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Einsam wächst eine kleine Pflanze im Garten der Liebe in deinem Herzen. Jeden Tag wird sie größer und jeden Tag merkst du, wie sie mehr und mehr Besitz von deinem Herzen ergreift. Langsam, nur sehr, sehr langsam wächst das zierliche Geschöpf und viele andere Pflanzen vergehen und werden alt. Auch diese Pflanze, die nun in voller Pracht in deinem Herzen steht, wird eines Tages alt sein und dennoch ist sie das Schönste Geschöpf in seiner Prachtzeit, auch andere Pflanzen haben einmal so von dir Besitz ergriffen. Es wird Frühling und aus dem kleinen Samen, ist ein großer Baum geworden, welcher nun in voller Blüte steht. Doch plötzlich wächst Unkraut neben dem Baum und bedeckt das schöne Geschöpf und du spürst den Schmerz, den Schmerz in deinem Herzen, da der Baum leidet, er leidet und schon bald ist er kaum mehr zu sehen. Du kannst nicht mehr, würdest ihm gerne helfen, doch weißt du genau, dass sich der Baum nur selbst helfen kann, indem er Früchte trägt und neue Samen säht. Doch er hat nicht die Kraft zu bestehen. Er hat nicht die Kraft den Kampf zu gewinnen und verliert seine stolze Pracht und langsam vergeht die Zeit, des großen wunderschönen Baumes und dein ganzes Herz leidet nun und sieht keinen Ausweg mehr. Der Garten ist zerstört und keine Pflanze ist geblieben, denn du hast nur noch dem Einen Aufmerksamkeit gezollt. Nur noch dem, der am Schönsten war, nur noch dem, der dir am Meisten bedeutete. Still und einsam weinst du nun um deinen schönen Garten, denn bevor dieser Samen sich in deinem Herzen ausbreitete hattest du viele wunderschöne, wenn auch kleine Pflanzen in deinem Herzen, die alle ständig blühten. Du weinst bittere Tränen und diese Tränen, die nun auf deinen Garten prasselten ließen dich etwas entdecken. Unter den Trümmern und den abgestorbenen Pflanzen sprießt ein kleiner Samen, kaum sehbar und frisch aufgeblüht, der ein solches Grün verstrahlt, dass alles andere um ihn herum nicht mehr stört und er sprießt weiter und weiter und verteilt in deinem ganzen Herzen junge, frische Samen. Durch die nun einkehrende Feuchtigkeit der Tränen um deine Pflanzen, blüht der ganze Garten wieder in voller Pracht auf und mittendrin, der kleine frische Samen, klein und wird er immer klein bleiben, denn er will helfen und nicht einnehmen. Diese kleine Pflanze nennt man Hoffnung. Die Verzweiflung nagte an dem großen Baum der Liebe, welcher durch jene verzweifelte Sehnsucht einging. Traurigkeit, die nur zum helfen verurteilt ist, brachte den Garten erneut zum blühen.

Komplettes Urheberrecht und copyright bei Lisa-Elain Mielke.